Sou um oceano no seu quarto
esparramado no cobertor recém lavado que te aquece
sempre faço com que você queria continuar

Sou um arco íris na sua cela de prisão
todas as suas lembranças
de tudo que você já cheirou
de tudo que já sentiu

Caindo para o lado da sua cama estreita
você está entre mim e a parede e os filtros dos sonhos
e a parede riscada da alma sente nossa falta

Sou um filho legítimo e um maconheiro
duas pernas que você abre e some
agora, longe, sabemos disso com certeza

Sou a mancha de sangue 
na manga da sua camisa
enquanto todos tentam te matar e te lamber
te ensinarei, de novo, a dançar
dentro de um manicômio

Só não esqueça, não consigo esconder
havia um jogo que tentei incendiá-lo
mas tocamos o sinal de alerta antes do combinado.

Ele me deu um beijo na boca e me disse, "a vida é oca, como a toca de um bebê sem cabeça", e eu ri à beça.

E meus deuses são cabeças de bebês sem tocas, era um momento sem medo e sem desejo, ele me deu um beijo na boca e eu correspondi aquele beijo...

A víbora da vaidade literária infere por vezes mordeduras muito fundas e até incuráveis, particularmente aos homens limitados.

E na empolgação dos primeiros dias de alegria eu digo a mim mesmo (sem imaginar o que vou estar fazer em três semanas) "chega dessa vida desregrada, é hora de observar o mundo em silêncio e até de aproveitar as coisas, primeiro num bosque (nesse momento lembrei da chapada diamantina, suas árvores gigantes, centenárias, centenas de tipos de todas as árvores e cores, um vale afundado pela mineração no coração da natureza.), depois caminhar e falar tranquilamente com as pessoas mundo afora, sem grandes bebedeiras, sem grandes farras, sem ninguém por tão perto.

Não vou mais me perguntar "Ó, porque deus me tortura desse jeito?"... É isso aí, vou ser um solitário, viajar, falar só com os garçons, é sério, pelo país que nasci, falando só com o garçom, dar umas voltas, chega de agonias autoimpostas. É hora de refletir e observar e de se manter concentrado no fato de que afinal toda a superfície do mundo que nós conhecemos vai acabar soterrada pela poeira de bilhões de anos... Sim, mais solidão então."

Essas esquinas 
quando acabam por me conhecer
doem e torcem os rostos.

O que fiz para merecer essa paz?
O sol esquenta de dentro para fora
pelas vidraças da igreja principal

Tudo é demais na fatalidade dos horários
programados e revertidos de fora pra dentro.

Fatal que seja de você
desautorizo edições
você quis ir, e tudo que foi
a cada dia que passa, deixa ser.

Há sabedoria na chuva que se aproxima
fumo um cigarro no banheiro dos fundos
e me preparo pra voltar
é bom ter pra onde voltar
mesmo quando nada, nada dá certo.

É bom voltar sozinho pra casa.

Em frente a minha janela
há uma árvore
e ela está todo dia lá
só para mim

Ela é grande e suja de carbono
balança de noite sem fazer barulho
parece uma mãe desesperada
e fica lá no cinza da cidade

Não há piedade para a árvore
ou para mim.

Há um mundo de dor
ao meu redor e dela
um mundo de cair de chuva.

Existe uma razão para isso hoje?
Ela escuta os gritos loucos da cidade
enquanto procura o filho que lhe foi tirado
no meio de tanto cinza.

Não há piedade para uma árvore em crescimento.

Se os dias agora são feitos de susto, talvez seja influência da noite agindo sobre nós. Há os que produzem e há os que transformam a própria existência em uma máquina produtora. Você não precisa ter lido todos os livros para saber o que não se aprende. Não serei eu quem te dará um nome. Há sempre uma noite disposta a abrir as portas quando as ruas não ousam oferecer perigo. O certo é que beberei. Mas o quase certo é que você não estará lá. Nem aqui. Mas o absolutamente certo é o que eu não ousarei ficar. Nem aqui. Hoje faz uma semana. Hoje faz um ano. Nem aqui. Há sempre uma misteriosa simetria na ordem dos nossos encontros. Haverá. Nem aqui. As conversas adquirem caetanos quando as rodas ousam se dilatar. Aceitamos a idade assim como nossos discos destinados a fracassar. Há um sol pronto para nascer. Haverá. Existem rodas melancólicas que não te levarão a lugar algum. O lugar mais frio do rio é o meu quarto. Testemunhar apaixonamentos alheios não é minha diversão preferida. O lugar mais frio do rio é o meu quarto. Atravessar uma noite no lugar mais frio do rio. Existem planos que precisam ser feitos. Existem datas prontas para serem colocadas em prática. Há sempre um certo sagrado na madrugada. Haverá. A sabedoria do corpo em paixão é cruzar noites inteiras. Existem aqueles que te desejam o mal. Desejarão. Sem saber o que ganhará de volta um de nós decide começar a jogar. Decidirá. Quase ninguém sabe o que aconteceu. Saberá. Em pouco tempo estaremos na capa de todos os jornais. Será, de novo, temporada de caça às raposas. Agora eu habito o chão. Verlust finalmente ousa encalhar. Faz sol através das frestas da janela do meu quarto. A cápsula, fechada, trajeta entre dois pontos infinitamente distantes. Só muito longe daqui ousarei me abrir. Por enquanto, contento-me com as frestas. E com as pálpebras semicerradas.