sexta-feira, 30 de novembro de 2012

Com o baixo ventre do Texas e suas mulheres malucas com cicatrizes que não irão desaparecer, que choram e te fodem, te abandonam, escrevem cartas familiares todo natal, apesar de você ser agora um estranho. Não vai te deixar esquecer. Bruegel, as moscas, você lá fora defronte à janela, a perda e o terror, a tristeza e o fracasso, o teatro, a grosseria, todas as nossas vidas desmoronando, se reerguendo, fingindo que tá tudo bem, arreganhando os dentes, soluçando. Nós limpamos os nossos cuzinhos e os da outra espécie. 

Charles B.

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